No hablaba de milagros, sino del infierno.

—Sorprendentemente, creí que habrías olvidado tu triste propósito.
Siempre hablaba matizando.
—No tengo un buen motivo. —era cierto. No lo tenía. Lo que no implicaba que a ella no le parecieran más que suficientes.
—Fuertemente, estás tentando al cielo a que te maldiga, con fuerza, con fuerza.
Cogió las maletas. La camiseta que llevaba se deslizó por su hombro (tal y como había vuelto loca a alguna que otra) y cualquier espectador habría visto la marca que le deformaba la clavícula, indeleble y monstruosa.
También ella la vio. También ella se había vuelto loca, otra vez.
—No creo que haya cielo ni milagros, Cleo. No creo en los milagros —repitió, en exclusiva para sí, suponiendo que eso era muy triste.
Ay, Cleo. Cleo no hablaba de milagros. Cleo miró la marca, incluso cuando él ya se había erguido, con la maleta, porque él realmente creía que podía abandonar el Infierno. De eso hablaba Cleo. Lamentablemente, hablaba de que la moneda de infierno y cielo ya tenía una sola cara.
—Tristemente, yo no lo creo tampoco —dijo.