ya pero

— Debe ser muy triste esperar algo toda la vida.
—No.
Pisoteé el cigarro mientras sus brazos me englobaban suaves y su barbilla, perfecta en la curva de mis hombros gastados.
—Lo duro es saber que no va a llegar y seguir esperando.
—Algún día la voy a olvidar.
Mi sonrisa torva sabía demasiado a tabaco y alcohol y menta cuando a él le gustaba matarse entre la espalda de chicas malas que le partían, no de buenas que intentaban subirse a tacones demasiado altos.
—No vas a poder.
Y todavía le dejé que siguiese lamiendo aquella curva que le pertenecía.
—Os quiero a las dos.
—Pero ella está muerta y la muerta se lleva las flores. — murmuré triste.
—Vale, pero ella está fría y tú respiras.
—Yo también te quiero poesía en mi espalda.
Me cogió de una muñeca y leyó las frases que me escribía con bolígrafo como último resquicio de cordura antes de que los cuchillos llenasen nuestra locura de sangre.
Jadeábamos y le dio miedo rozarme la piel a besos, y a mí me dio miedo qué pasaría si no empezaba a devorarme.
—Ella está fría y yo necesito de alguien que quiera enfriarse conmigo.
—Ya, pero 
Habría valido todo. Ya, pero a mí me mata vértela en los ojos. Ya pero a mí me mata que todavía la recuerdes más firme y yo sea la quimera. Me mata quererte y que tú la quieras también a ella. Me mata ser el segundo plato, que te cueste enlazar en nuestras lenguas mi nombre, que sepas tan frío porque necesites mi calor pero la prefieras a ella. Ya, pero a ti te encontraron muerto en sus brazos y fuiste feliz, y aquí estoy yo, de psiquiátrico.
Le robo la muñeca y le escribo otro verso con las garras de tinta.

Vamos a ser medianoche

brillante entre nuestras caderas.

Vamos a bailar ese baile

que sepa a tabaco y menta.

Despiértate abrazándome

aunque pienses en ella

Enmudece esa luz de medianoche

Ya, pero

http://data.whicdn.com/images/50372265/62902_321736631277591_774310143_n_large.jpg