Y en la lluvia.

Mila se balanceaba de la botella calle abajo como si pesara la tonelada que sus caderas habían perdido en alguna parte, y eso que no quedaba una gota dentro.
Cansada de tirar piedras y recibir miradas. Que ella quiere humanos, joder.A pedazos si hace falta, pero personas capaces de romperse desgañitados y no héroes que rescaten.
— Niña, no elegimos a quiénes nos atamos — le dice un viejo tirado en el suelo del parque.
Ella escupe. — Es tan perfecto que lo acabaré matando. O el amor me ahogará antes. Quiero llover como lo hacen las nubes, quiero verme en el agua como lo hace al caer la luna...
— Quemaremos el cielo.
—Y el fuego llegará tarde, que yo no respiro, que yo me abraso — le destila la ginebra de los ojos cuando se remolca por la noche, borracha de mirar estrellas. Y el viejo recita frío mientras se muere con la.imagen impregnada de ella.
— Querer a alguien tan de tristeza como tú. Hasta que acabáis los dos ahogados en lluvia.