lorquiana.

—García Lorca es el mejor dramaturgo con el que podríais encerraros en un libro. —continué.
Los ojos me brillaron recordando la jornada anterior.
—De hecho, ayer mismo estuve paseando con mi marido por el parque. Cuando se puso el sol, cuando nos abrazamos mientras los pájaros levantaban el vuelo rumbo al norte —contuve la risa al ver las miradas  de los alumnos—, se giró y me dijo: El teatro es poesía que se sale del libro para hacerse humana.
Dejé un momento de silencio.
—A continuación, dijo: El más terrible de todos los sentimientos es el de tener la esperanza muerta. Venga, decidme a quién citaba.
Una mano se alzó con timidez.
—Pero... profesora... ¿no nos dijo que su marido había muerto?
Les miré con mis ojos de vieja.
— ¿Es que vosotros sólo creéis en lo que tenéis delante? —les espeté.
Su silencio me bastó como respuesta mientras soltaba una carcajada.
—Lo que no sospechaste / vive y tiembla en el aire. —les miré, grave, antes de sonreír. —Necios.