aquello costó sangre, sudor y lágrimas.

Una bala le atravesó la pierna en aquella nueva vorágine de tiros de la que casi salía ileso otra vez. Contuvo un grito de dolor y miedo para tirarse al suelo, a salvo en aquella asquerosa trinchera.
—Joder —murmuró mientras alguien se acercaba a él.
—¿Te duele? —dijo el nuevo.
Jon le miró con expresión de pocos amigos. Era un mocoso que ni siquiera se había acostumbrado aún a las chinches y la tela áspera del uniforme verdoso.
Fue a contestar, arisco, pero se quedó callado.
—No, ya no —dijo sorprendido. El crío se tiró al suelo y le subió la pernera del pantalón antes de empezar a hacer preguntas estúpidas mientras palpaba la herida y el hueso. Era increíble que ese chiquillo estuviera allí, en medio de las balas, con la cruz roja de los médicos grabada en ese casco que a duras penas aguantaba sobre su cabeza asustada y sucia.
Jon respiró hondo el aire enrarecido y lleno de pólvora, sudor y miedo, cansado.
—Déjalo, chico... —murmuró. —No vale la pena.
—¿Estás de broma? —replicó el otro, afanándose en hacer un torniquete decente antes de intentar moverle. —Perderás la pierna, pero no la vida. Aún tienes muchos rojos a los que matar —jadeó el chico, apartándose el casco de la cara y volviendo a su tarea.
Rojos a los que matar, repitió Jon en un susurro. Ojalá hubiera tanta diferencia, a ver si realmente era posible matar a gente a tiros repitiéndote que ya no eran españoles, hermanos, camaradas, que de repente eran rojos y eso justificaba todas las calamidades que estaban cometiendo ambos bandos.
—Gane quien gane, esta guerra la han perdido los españoles, chaval —dijo con voz ronca.