Las hadas no existen

Él.
Él y sus ojos de zafiro.  Él y sus manos pálidas.  Él y sus sonrisas de nácar, él y su alma pura. Él, siempre refugiado detrás de mí, haciéndome sentir su caballero.
Siempre pensé que él dependía de mi espada para no tener miedo, para espantar sus monstruos, y sólo cuando le perdí me di cuenta de que las hadas no existían. A él le engulló la oscuridad y a mí, yo, el que se creía el superviviente, de repente se vio hundido en la nada, totalmente solo, comprendiendo a golpes que las espadas sólo sirven si cuando las empuñas alguien te sonríe reflejado en su filo.
Él siempre creyó en las hadas —su nombre se convirtió poco a poco en el último susurro que exhalaron sus labios—, pero yo hace mucho tiempo que me di cuenta de que jamás fueron otra cosa que luciérnagas deformadas por sus sueños.
Ellas no acudieron a su rescate y, solos, la negrura del mundo pudo con este caballero y engulló a mi príncipe.