Conections.

Gritos.
Gritos.
Sólo gritos.
Ella no deja de chillar. Él no deja de chillar. Amaia siente que su cabeza pugna por estallar y dejar de escuchar las hirientes palabras que salen de él, las hirientes palabras que salen de ella.
La noche va consumiéndoles, las gargantas se oxidan y las palabras ya no rompen más los corazones heridos. Él coge su guitarra y sale, porque no va a volver. Ella, los ojos hechos de rímel corrido, se queda inmóvil. Los dedos, autómatas, cogen el pequeño bote. Sedantes. De ésos que se toman de mitad en mitad y te derriban en un minuto.
Tal vez soñar para siempre no esté tan mal.
Él conduce. No deja de apretar el acelerador. Cincuenta kilómetros por hora. Sesenta. Ochenta. Cien. Sus ojos están tan empapados que ni siquiera ven los dígitos.
Y no, aunque la policía luego dirá que ni siquiera vio la curva, claro que la ve. Es sólo que, mientras deja que el  coche trace una perfecta recta, su cuerpo deja de latir un instante, y decide volar, volar a un mundo sin puntos finales.

 - F I N -