El Dorado.

Cuando de su boca brotaron las dos presuntuosas palabras -El Dorado-, no le creyeron.
Ni siquiera la misma reina que había mandado una tripulación suicida al fin del mundo quiso escucharle. Era una idea de locos, decía, hipócrita. Él no desistió: si era necesario cruzaría el gran charco a nado y, Plus Ultra, buscaría esas ruinas hechas de pura maravilla. ¿Otros desaparecieron antes que él, perdidos en las montañas intentando perseguir un sueño? Él sería diferente, se prometió.
Pero, como comprendió cuando traspasó en solitario el portón de oro puro, no era diferente.
Era como todos, era como los que habían creído. Era como todos los que, fascinados por el sol que había esculpido la mítica ciudad, les bastaba verla extenderse bajo sus pies para comprender de repente que el mundo era oscuro, quería no abandonar jamás esa áurea maravilla congelada en la Edad de Oro.
Y, como todos, dejó con gusto que los portones hechos de sol puro, esbozando una sonrisa, se cerraran para siempre tras él.

(mi pequeña Blu.)