nuestra Ardilla

Tuvisteis suerte de no conocer a Diana. Murió joven, pero esos años que vivió fueron un suplicio para muchos.
Nah, es broma: siempre alegre, imposible de enfadar. La llamábamos Ardilla porque adoraba subirse a los árboles y hacer fotos. Tal y como lo oís.
Ardilla tenía una sonrisa bonita. Desdentada -siempre había algún diente de viaje con el Ratoncito Pérez-, quizá muy grande, pero bonita. Pero lo mejor de ella era la forma que tenía de escuchar a la gente.
Trepaba a un árbol con la agilidad de un chimpancé y te miraba desde allá arriba. Y por el brillo que adoptaban sus ojos ya sabías que podías estar hablando horas y horas: Ardilla nunca te interrumpiría y nunca jamás contaría nada.
Tuvisteis suerte, porque así no la visteis marchitarse. Creo que abusamos de ella. Ardilla era súper sincera y honesta, y quizá por eso dejó -entre comillas- que la enfermedad se la llevase. Había demasiados secretos sobre su pequeña espalda. Yo creo que no soportó que cuando trepaba a un árbol no fuese para quedarse boca abajo pendiendo de una rama, sino para escuchar, escuchar en silencio horas y horas. Le gustaba, pero odiaba ser confidente de los crímenes de tanta gente... Sí, yo creo que Ardilla prefirió marcharse sin dar guerra que seguir con nosotros y no volver a ser capaz de sonreírnos, de quedarse avizor sobre una rama, dándote pie a hablar y librarte de tus secretos para recuperar tu libertad mientras, a cambio, ibas matando la de ella.