Dime qué demonios puedes hacer.

    En cuanto cerró la puerta de la casa tras él, a Vincent se le congeló el corazón. Nadie habría notado nada -persianas subidas, cortinas echadas, silencio absoluto-, pero él no era nadie, y por eso estaba aterrorizado.
Corrió por el pasillo, abrió la puerta del salón y dejó caer al suelo su cazadora sin apartar los ojos de la escena.
    ―Eh, Charlie. ―murmuró Vincent, arrodillándose junto a ella. Charlie, sentada en el suelo y encogida sobre sí misma, giró la cabeza en un vano intento de esconder su llanto. ―Qué ha pasado.
     ―¿Qué haces cuando una persona se las da de buena, comprensiva, abierta y sabia, pero en realidad sólo quiere putearte y ni siquiera te deja defenderte?
   Vincent lo entendió todo de golpe. Charlie había vuelto a vérselas con esa profesora, esa mujer aparentemente agradable que detestaba el valor de Charlie, su sonrisa, su inteligencia y, sobre todo, su capacidad de soñar y ser siempre libre, sin rendirse ante nada.
   Para él era obvio que esa mujer se podría por la envidia, pero no podía explicarle a Charlie lo maravillosa que era, que la profesora sólo la menospreciaba porque no podía soportar ver a alguien con tanta luz en los ojos, alguien que valía tanto, y por eso intentaba aplastarla.
   Charlie lloraba y, al día siguiente, cuando acababa su turno en el hospital, volvía a su pequeña clase en la universidad para demostrarle que podría hacerle mucho daño sin conseguir apagarla jamás. Pero, en casa, Charlie sólo podía llorar de rabia, llorar para no golpearla o decirle verdades que podían matarla por dentro. Y entonces no hay palabras que cierren las heridas, pero sí hay gestos que te demuestran que las heridas se comparten.
     ―Sigue soñando, Charlie. ―murmuró Vincent, sorprendido de encontrarse llorando.